L’horizon des songes

L’horizon des songes

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel bas, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette globe sondage par la mer et la tempête, où les fictions se transmettaient à voix basse au coin du bouquet, la voyance n’était pas un art oublié. Elle vivait à nouveau dans les emblèmes réalisés sur la pierre, dans le escroquerie des corbeaux, dans les lignes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, ignoré entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un espèce humaine avec lequel l'appellation était murmuré avec autant de peur que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un espèce humaine des prénoms et du miroir, mais bien davantage, il était un maître des runes, un gardien des mémoires familial. Ses mains, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalierement les anciens archétypes qu’il étudiait, recherchant à sortir leurs croyants. La voyance des séculaires Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture ultime de la haut. Les runes n’étaient pas de simples lettres : elles formaient un style artistique mystérieux, une clef ce qui permet d’ouvrir les portes du destin. Magnus les burinant sur des morceaux de résultat, les jetait au sol et observait leur sel, traversant dans leur bordel apparent l’ordre étranger du domaine. Cette nuit-là, tandis que le vent hurlait mitoyen de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une gueule vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole inconnu, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler par les âges. Une voyance venue d’un autre générations, un message perdu entre les brumes du passé et les ombrages de le futur. Il plongea la coeur dans un sac en cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le propos de la table, saisissant l'opportunité de suivre leur agencement avec une application fiévreuse. Les idéogrammes journaliers lui apparaissaient : Fehu, la pièce ; Algiz, la défense ; Hagalaz, l'élimination. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un souvenance. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui balbutier. Et il savait que l’ignorer reviendrait à nouer nos futur.

L’aube se levait à colle sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une lumiere pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre siècles, un symbole mystérieux qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait attirer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses runes, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa réprésentation devait exister quelque part, enfoui sous la terre ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un croyant que les personnes âgées avaient requis museler aux faits futures. le chemin qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le banne des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles légendes racontaient que ces terres étaient hantées, que des forces oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les carrières profondes des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait excessivement bien. Après un grand nombre de heures de échelon, il atteignit un plateau simple où s’élevaient les vestiges d’un ancestral cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le fée suspendu. L’endroit était propice notamment dans sa photo : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, immense, brisée en un grand nombre de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur la surface lisse et froide du monolithe. La pierre portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à rencontre visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet partie pour une excuse. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant peu à larme les inscriptions occultes. Les fournisseurs étaient secretes, approfondies, tracées par une index qui savait que ces visions devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une pratique histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait vécu enfermé ici, un talent que les personnes nées arrière guerre avaient requis désintoxiquer de la mémoire des hommes. Le cercle de perles naturelles n’était pas un lieu sacré. C’était un indication. Et Magnus venait de réveiller son inspiré.